La feria se acabó

Ya se ha acabado la feria de Córdoba, un año más, llena de sus simplezas y de sus vanidades fatuas, la ciudad efímera acogió durante diez largos días lo único más grande que tenemos en Córdoba respecto al resto de España, nuestra feria.
Que orgullo, que ilusión, otro peluche al bolsón. Y mientras la crisis dicen que hace estragos, la feria se ve llena día tras día de gente que por lo que se ve no se gasta nada y va a pasearse por el arenal, porque mola llenarse de polvo y resecarse la garganta, porque si no, no me explico la afluencia de personal.

Las casetas de comida a reventar en las horas punta, media hora para coger una tapa a precio de plato de restaurante de lujo, las disco-casetas a punto de explotar con gente dando botes para olvidarse de los malos tragos que han pasado y los que quedan por venir. Por lo visto lo de la crisis es una cosa que se han inventado esa manta políticos que no deben de tener nada mejor que hacer que dorarles la píldora a todos los colectivos y empresas que los hacen correr como borregos por el arenal desde el lunes al jueves.
El viernes recepción oficial, vale, esa es plausible para dar la salida, el sábado las peñas, bastión incólume de la ciudad eterna, (como la cosa nostra de los italianos, para que me entiendan), y recepciones varias de los partidos políticos, que no se qué puñetas celebran. El domingo otras varias de mediodía y la noche con la del segundo poder fáctico de la ciudad, las cofradías. El lunes ya se desatan los demonios, siete recepciones en un margen de media hora, allá que van los políticos del carajo, todos con sus corbatitas y sudando como pollos, revoloteando por todas ellas, dándose codazos para salir en una foto inexistente según se comprueba en el periódico al día siguiente, porque no se ven en ninguna, aparecen las que hacen los sibilinos fotógrafos a los que realmente estaban interesados en que aparecieran por allí los políticos y con ellos la prensa, los dueños de las casetas. Se acaba la tarde a las 6 con un arroz en la de la prensa, y falta y veras como te ponen, te dice alguno al oído.

Martes y miércoles en el mismo orden, recepciones a las mujeres, a los de la tercera edad, o los de los caracoles y a san Pedro y su madre que tienen un piso en las margaritas. Qué más da, lo importante es tener al concejal de fiestas dando clavelazos por la feria a punto de morir de hinchazón de pies.

Vanidades y más vanidades, pagadas o impagables, de dueños de casetas reuniendo y sumando a polítiquillos que olvidan que su misión en gobernar, gestionar y trabajar y no darse tanto bandazo con la excusa de que hay que estar con la gente. ¡Pero si siempre están los mismos en todas las casetas¡.
No se enteran, se lo habían puesto a huevo con la situación actual, con las noticias de crisis, se suspenden todos los actos fatuos y que nos cuestan el dinero a los contribuyentes, que ahora toca bajar los sueldos a los funcionarios. Y mientras no se corta el grifo del gañote para darles pisto a unos pocos.
Señor, señor que cruz de criaturas.

CAJASUR - Crónica de un difunto con demasiados vivos

La ciudad se ha conmocionado por el anuncio de la intervención del Banco de España de la entidad de mayor arraigo bancario en Córdoba. Esto pone fin a un esperpento de negociación en la que, en ningún momento, algunas de las partes han jugado limpio. La empresa más antigua del mundo tiene 2010 años de antiguedad, y no ha llegado a eso sin haber hecho muchos pinitos en el mundo financiero, y aprovechar esa sabiduría acumulada para seguir existiendo y financiándose. Los ilusos han sido esa pandilla de jovenzuelos socialistas que han caido en la trampa perfectamente maquinada para dejarlos con el culo al aire.

Jamás tuvieron la intención de cerrar la negociación. Desde el primer momento su intención era quedar fuera de las jurisdicciones humanas, ellos solo debían rendir cuentas a Dios, o a su Dios, para ello buscaron todas las artimañas posibles, y conforme se le iban cerrando las puertas buscaban aparecer como chivo expiatorio de un complot hecho para llevárseslos por delante.

El último intento se hizo con alevosía, premeditación y nocturnidad intentando que Cajamadrid se quedase con ellos sin perder sus prebendas y no descarten ustedes que eso se produzca en los próximos meses porque el ínclito MAFO no se sabe nunca para que bando juega.

     

Esta ciudad es la única que se conoce en la historia reciente por haber salido a la calle en una manifestación en defensa de un banco. Una vez más aquellos que se desgañitaban defendiendo la cordobesidad de la entidad, se esconden ahora y no pían para poner sus patrimonios a disposición del Banco de España, para cubrir el agujero de más de 500 milloncejos de euros, que la gestión del "probe" Miguel y sus amiguetes han dejado de herencia. ¿Nadie les va a exigir ahora que respondan con sus patrimonios?.

Aquellos que se enorgulecían de ser banqueros de Dios hoy todavía tienen la desfachatez de acusar a los gobiernos socialistas de la junta de haberlos llevado a esta situación. Y en algunas tertulias los analfabetos tertulianos despotrican de lo que les interesa sin preguntar donde se han ido esos millones. Porque lo que es seguro es que no se han metido en ningun bolsillo de políticos de izquierdas, aunque algunas veces y oyendo hablar a los consejeros de IU, uno todavía lo duda.

Un sindicato amarillo mantenido a cuerpo de rey por el anterior presidente para su mayor gloria y honor, ha querido morir matando, como los buenos sindicatos de tradición española. Era conocida la inflación de personas sin funciones, sobrinos de curas, hermanos de la familia, hijos y amiguetes de las fortunas depositadas, que con unos sueldos muy bien dotados dejaban pasar el año sin darle un palo al agua. Antes de intervenir con diligencia y extirpar parte de ese cáncer y salvar al organismo, se prefirió morir todos, lo que nos gusta a esta España nuestra el ejemplo numantino. 

El mejor de los escenarios es que una vez descubierto el agujero y comprobado el grado de mortandad necesario, la entidad se desgaje entre los postores que tan sólo se quedarán con los negocios rentables, la red de oficinas, y poco más, pero despreciando y depreciando el valor, y por supuesto sin necesidad de quedarse con una plantilla inflada por el favoritismo y el amiguismo. Y si no que se lo pregunten al portavoz de la oposición municipal. Que tanto apoyó las reivindicaciones montianas.

Hubo un Director General de la entidad que murió, yo creo que se murió por lo que vió cuando lo nombraron, descanse en paz y que espere a ver pasar el cadaver de aquellos que se mofaron de su intención de sanear ese muerto con tanto vivo dentro.

Federativos locales, retrato común

Un domingo cualquiera, o un sábado por la tarde, o un día de fiesta, un deportista amateur, se presenta en su pista, o en la salida de una prueba deportiva, pasa a los vestuarios, se cambia, inicia su prueba o su partido, termina satisfecho, ha sudado, se ha divertido con sus compañeros y ha practicado su deporte porque le gusta. Se ducha, y sale del vestuario, entonces se cruza con el federativo provincial del deporte de turno, apenas si le dice algo, si hay suerte un saludo, pero cuando éste se aleja se vuelve al que lo acompaña y le espeta “...estos son los que viven de nosotros”, y sin más se va tan pancho a su casa con su familia o a tomarse un refresco con sus amigos. 

Al “otro”, le queda ahora la segunda parte de la prueba, le toca recoger bártulos, atender a los que se quedan atrás, pagar árbitros, ponerse en contacto con los medios de comunicación, rápido, para que el evento tenga reflejo en la siguiente edición. Y rellenar multitud de papeleos, informes y demás para terminar de cobrar alguna subvención concedida. Pero esto no es más que la fase final, en la inicial puede llevar desde uno a tres meses preparando el evento, mendigando sponsors, tratando de abaratar los costes de la prueba, buscando subvenciones, dinero en metálico para pagar premios, es probable que hasta tenga que adelantarlo de su bolsillo porque las subvenciones no llegan al instante. Si llega a su casa antes de las seis de la tarde es una suerte, después de haber salido en ocasiones el día anterior, para encontrarse muchas veces que su familia, se ha marchado a dar una vuelta para no encerrarse todo el fin de semana en casa.

Federaciones o ONG’s

Llevo en el mundo del deporte desde que tengo uso de razón, y me metí en las labores federativas por “echar un mano a mis amigos” y aquí me quedé. Tengo la conciencia clara, estoy porque quiero, pero también por responsabilidad, no lo hago por que me lo agradezca nadie, sino porque creo que así también aporto mi grano de arena a la sociedad en la que vivo.

Y sin embargo veo con preocupación el cansancio que se nos refleja en los ojos a todos los que compartimos esta responsabilidad, la fatiga de seguir peleando día a día para que tu deporte pueda seguir desarrollándose en Córdoba.

Y frente a eso, ¿qué?, la simple satisfacción de haber cumplido con la que creemos nuestra labor, porque pese a que las satisfacciones son muy metafísicas, y de una parquedad que asusta, nos mantenemos en la brecha, creo que en ocasiones por vergüenza de que al marcharte se hunda lo construido, porque salvo honrosos casos, las federaciones provinciales son unipersonales, y casi, casi, intransferibles.

Por eso cuando algún compañero mío me dice: “...y fíjate, ayer me dice fulanito que si yo me llevo de esto...”, lo que provoca la ira inmediata del susodicho, que es un honorable profesional, cuyo trabajo soporta estas veleidades deportivas. No tengo más remedio que asumir su enfado y tratar de disculparlo, pese a que en ocasiones también te de la fiebre dimisionaria y te den ganas de enviar al acusador y a su familia a lugares ignotos y malsonantes.

Esta es pues una vida poco agraciada, en la que debemos de tener cierto punto de masoquismo, sobre todo en esta Córdoba nuestra, tan dada a hundir lo propio y ensalzar lo vecino.

Es este un escrito para redescubrir y homenajear a esos hombres y mujeres bastante desconocidos, esos delegados de federaciones que trabajan todo el año por el mero placer de ver progresar a su deporte y a sus practicantes, es un homenaje a quienes usan su tiempo libre, sus sábados y los domingos tratando de que otros sean felices. ¡Va por vosotros, compañeros!.

A veces pienso si las federaciones provinciales, las amateur ¡ojo!, que de las nacionales no hablo, no deberían tener tratamiento de ONG’s, al menos así quizá estaríamos mejor vistos.

¡Ah!, y para aquellos cuya boca y moral es relajada en la emisión de opiniones, tienen la invitación inmediata para que se integren con su federación y ejerzan esta tarea alguna vez, a ver si así se mejoran sus condicionantes morales para hablar sin fundamento, y cuya única consecuencia es que terminan por hundir la moral de los que sí quieren trabajar.
Dedicado a los amigos que se encuentran en situaciones como estas. ¡Animo!

No hay momentos duros si tenemos para compartir

Lo he puesto en mi entrada hace ya tiempo, llegan momentos duros, hay que ajustarse porque hay que pagar los excesos de todos, incluyendo los nuestros, aunque yo crea que tampoco me he excedido tanto y que sigo haciendo lo mismo que hace años, pero si me repaso la memoria, compruebo que no es verdad.

Los ajustes que se ponen ahora encima de la mesa son coyunturales, y en poco tiempo, calculo que unos dos años, saldremos de ellos, la pega que se me ocurre es la de siempre, que porqué yo he de pagar los excesos de los grandes.

Está claro que esto no lo ha provocado el trabajador de a pie, que quienes se han llevado miles de millones de dólares y euros siguen teniendo mansiones en paraísos naturales, y fiscales, que siguen utilizando jets para viajar y que mantienen sus cuentas impolutas e incólumes ante revisiones de hacienda. Quiero a ese millar de funcionarios de hacienda cabreados buscando los resquicios para pillarlos. Que esas agencias de rating que siguen campando a sus anchas y que erraban antes de ayer, siguen mangoneando a su antojo para seguir ganando dinero especulando en una economía financiera virtual, que pone contra la pared a todos los ciudadanos de un país. Y ni por esas tenemos un país unido, si no todo lo contrario una oposición que sigue haciendo sangre y poniéndonos a los pies de los caballos solo para heredar una mierda de poder.

Pero a mí me sigue faltando algo del gobierno, los mismos cohones que han puesto para estas reformas que aceptaré, un nuevo paquete que vaya dirigido a las grandes fortunas, a los grandes ejecutivos de empresas en pérdidas que siguen llevándose la pasta gansa, las medidas que afecten a los Botín y familia, a Vilallonga y cía, a Pizarro y sus indemnizaciones, a Florentinos y compañia, a todos y cada uno de los que tienen en el banco más de 60.000 euros, y no los quieren mover. A los futbolistas y demás gladiadores modernos que se llevan la pasta gansa, por jugar 90 minutos y entretener a las masas.

¿Este es el capitalismo que nos sigue mangoneando?, ellos crean las burbujas y luego las pagamos todos, menos los creadores. EN esta crisis echo de menos a los que se tiraban por las ventanas por vergüenza, me siguen faltando brokers suicidados en las mesas de los despachos de wall street o la City de Londres. Me siguen faltando invasiones pacíficas y ocupaciones legales, si hace falta con la autorización de la onu, o sin ella, de Bahamas, Barbados, Gibraltar o la mismísima Suiza, con intervenciones públicas de los bancos para saber porqué y para que se mueven los capitales.

Quiero una nueva sociedad donde los de siempre tengan frenos y bridas puestos por los ciudadanos a través de los estados, donde pueda estar seguro de que lo que están buscando no es la maniobra de siempre, el enfrentar a las gentes y sacarlas desesperadas a las calles, estas generaciones actuales se han olvidado del porque de las guerras, que no tienen nada que ver con ocupaciones territoriales, hoy son por ocupaciones económicas.

Y a todos los que quieran leer esto, ánimo, seguro que salimos de esta, pero hagamos causa común contra esos que nos empobrecieron, aquellos que tengan cuentas en cualquier banco, que se apunten a sacar el dinero de inmediato, llevadlo a casa unos días, evitad que se queden con él y pongámoslos de rodillas, ellos no son nadie solo apuntes contables pero sin el dinero, nuestro dinero no son nadie, parias del mundo es nuestro momento de demostrar que somos algo más que peleles que nos quieren poner a su servicio de nuevo, humillarnos y empobrecernos bajo otra dictadura tan cruel como las que hemos ido viendo en los siglos.

Dime de que presumes

En los últimos tiempos no puedo dejar de pensar en qué hemos hecho en nuestra generación para que a estas alturas estén aflorando algunos comportamientos, o simbologías que dan la sensación de que olvidamos alguna expresión en la educación o algo está haciendo que se sientan amenazados distintos segmentos sociales.

Me refiero a dos circunstancias que reflejan una situación poco deseable desde mi punto de vista: La simbología de España, y la pseudoreligión en la calle.

Me deja perplejo tanta y tanta banderita española en coches (habitualmente de alta gama), en pulseras, polos, relojes, y cualquier accesorio que sea factible de ser llevado y enseñado como identificativo. En mis tiempos los que le ponían la E con la bandera al coche, eran porque viajaban al extranjero,( y era necesario llevarla) luego se popularizó el llevarlas porque las vendían en las gasolineras de pegatina, y a la par salieron las de las autonomías con lo que decayeron en extremo. Pero ahora estan resurgiendo con una fuerza que, mal que me pese, no dejo de recordar aquel episodio de la preguerra española donde la palabra, CAFE, tenía muchas más significaciones que la de la infusión.

Además parece como que la simbología española solo le pertenece al PP, cosa errónea en grado mayúsculo.
Y pienso yo que en esto es como en casi todo en la vida, presumes tanto de lo que menos tienes. Defecto harto imbricado en nuestro triste pais, donde aquellos que se les llena la boca de ejpaña, son los primeros dispuestos a saquearla, por el bien público, claro está.

Hace unos días hablando con uno de estos propagandistas baratos al que le veía una pulserita, todo fashion, que en mis tiempos los propios le hubieran tildado de mariconazo sin dudar, le preguntaba si por un buen hacer había hecho la mili como todo patriota que se precie, y me contestó que no, que se libró por un tema de su padre, pero que había jurado ya por lo civil (con dos cohones)

Pues si hubiera hecho la mili, como los que estuvimos en Fort Navajo conocemos, sabría que la bandera no se lleva de ostentación sino como algo mas personal, pero claro aqui lo que viste es lo que viste.

Y ahora me pregunto yo. ¿soy yo alguien expatriado en mi patria?, ¿si no llevo la bandera encima es que no defiendo mi país?, ¿es que soy un rojo entregado a las autonomías que defiendo?. O es que son ellos falsos propagandistas de las autonomías "hasta que lleguen los nuestros".
Mc.Clure me dice que para qué me como tanto el coco.

Y los segundos son los que se han empeñado en convertir el año en semana santa contínua. Ya no solo se celebran los siete días sagrados de la pasión del mesias. Ahora el mesias y su pobre madre van dando bandazos por las calles y hasta por el río, todo el año a cuenta de novenas, celebraciones, rogativas, y prebendas, de tal manera que los pobres han denunciado a CC.OO. el exceso de horas extras. Y menos mal que han decidido no llevarlos en solemne procesión al Arenal en la feria a presidir las casetas recaudadoras porque se les llenan de polvo los ropajes.

Lo dije en otro artículo de este blog. La religión católica, como la mejor empresa del mundo, ante el empuje de las otras ha decidido que no puede perder más terreno y ha lanzado a toda su parafernalia publicitaria a pelear por cada hueco de mercado y posible conversión que pueda hacerse. Esto es la guerra de la Coca y la Pepsi cola, por un mercado global.

Señor, señor, que cruz.

NOOOOOOOO

Esta es una entrada breve, pero es que este fin de semana de patios por excelencia en nuestra ciudad, me topaba con un buen cordobés de pro, de esos que el NO le aflora a la garganta para todo, y que se quejaba de la masificación de los patios, y de lo malo que eso era para la tradición. Otro día entraré en el tema si me acuerdo, pero hoy quise hacer un recopilatorio de los Noes que he ido ecuchando en esta ciudad a lo largo del tiempo reciente.

NO a las cárceles - Pero no queremos choris en la calle

NO a las casas de putas - Por indecentes, aunque hay algunos que son más indecentes que ellas

NO al aeropuerto - Porque antes esta mi parcela

NO a los cables - La luz que me la manden por onda

NO a las antenas - Oiga, timofónica ¡que no me llega la señal, esto es vergonzoso!

NO a las centrales - Pero luz todita toa

NO al Cementerio - Pero enterrarme al abuelo aquí al lado de casa ¡eh!

NO al Centro Logístico - (vease campaña apoyada por el PP en su día)

NO a los Centros Comerciales - Ni hablar que me hacen que gane menos

NO a los Vertederos - Pero yo cada día meto más basuras en las bolsas

NO a los Bares - Que pasa ¿que no hay más negocios en esta ciudad?

NO a los Ruidos - Los coches que los hagan con silenciosos

NO Aparcamientos - Pero quiero aparcar debajo de mi casa

NO al Carril Bus - (en la Avda. Barcelona) Pa qué.

NO al Carril Bici - Que van como locos por ahí los tíos estos en pantalón corto y se comen acera

No me extraña que el PP tenga tanta aceptación en esta ciudad.

¿Ypaquépollasheveníoyoaquí?.

Con las posaderas doloridas de las largas cabalgadas, con el bolsillo maltrecho de tantas pedradas, y el ánimo a medias entre los cielos por el espectáculo y los infiernos por el trato de las autoridades, hemos regresado una vez más de Heré.
Resulta curioso, esto es como la vida misma. No es un rato bueno el que pasas al ir a Jerez, es un rato agridulce, vas, repites, porque hay casi 15 años de episodios en esas carreteras, por costumbre, porque siempre piensas en positivo ( es lo que tiene el cerebro humano, que olvida pronto lo negativo), y llegas allí y año a año te encuentras a la vuelta con la eterna pregunta. ¿Ypaquépollasheveníoyoaquí?.
A ver si me explico:
Denle ustedes una vueltecita a esta noticia y los comentarios que en ella hay.

http://www.diariodecadiz.es/article/provincia/691626/finaliza/una/las/motoradas/mas/tranquilas/los/ultimos/anos.html
No tiene desperdicio, el parecer mayoritario de los habitantes de la zona es que el gran premio es un incordio. Y para las autoridades peor, es una amenaza que hay que soportar por el bien económico, pero que hay que atenazar para evitar el desmadre de los lugareños.
Y aquí viene el estúpido motard, chupando autovía o carretera intentando eludir los tropecientos mil radares instalados "para mi seguridad", que no sé si es que alguno tiene multifunción de salva guardarraíles, que creo que no, pero que han plagado las carreteras de ellos. En los lugares más peregrinos, y siempre, siempre, "tremendamente conflictivos" como puntos negros, etc. (Lugares extraños, donde una señal de 80, en plena recta despejada, te pone los pelos como escarpias). Sonriendo bajo el casco cuando alguno de la caballería verde montada, te para a tí, que vas con moto touring, con maletas y con tu mujer detrás, para comprobarte los "papeles", por si la moto es robada. Las que roban señor mío son las rrr, para correr, esto es una moto decente, sin estridencias. O en su defecto para pararte a soplar, y me parece correcto esto último, pero en el viaje no conozco a nadie que se le ocurra beberse ni una cerveza. En el puerto no he visto ni un control de alcoholemia.
Luego llegas a alojarte al módico precio de 385 euros tres noches, aunque sólo puedes utilizar dos: viernes y sábado. (pero así no te han clavado 192,50 euros por noche, que sería impúdico en un hotelucho de dos estrellas, sino la módica de 128,33 por noche. Para llegar al alojamiento has debido de dejarte los empastes tuyos y las suspensiones de la moto en los chiquicientos resaltos que han colocado “por tu seguridad”. Joé di que para que no puedas poner la moto a más de 20 y nos quedamos mejor. Luego dirígete a algún lugar de comer de la zona, da igual el que sea, toparás con el arte de servir mal tan nuestro, pero acrecentado por la magnitud de la gente que necesita ser atendida, pero esto tiene un pase porque vas ya contento por haberte reencontrado con los amigos, porque vas viendo las motos acudir, (cada vez menos) y se te llena el alma de ruidos gozosos. Lo que no paso es que las cartas se cambien para la ocasión y los precios desaparezcan por ensalmo. Ley: Paga lo que te pidan, y da las gracias, que hay que ser educado y al menos te han dejado el riñón para que lo dones más adelante. Eso en cada lugar excepto en una pequeña tasca de camino al circuito en la que conseguí comer el domingo por la módica cifra de 18 euros. Y que solo contaré en presencia de mi abogado, porque quiero preservar tan modélico hostelero sin contaminar de esta vorágine. El resto de las comidas, se saldaron con las siguientes cifras, 60, 75, 39 (comiendo cucuruchos de romerijo sentado en el en el parque, ¡un disfrute de regreso en el tiempo!), 30 (en una franquicia, únicas que respetan precios), y los famosos 18 del domingo a mediodía.
En el circuito es un suicidio acercarse a comprar algo salvo que seas pariente de Rockefeller, latas a 3 euros (precio de un retráctil), botellitas de agua a lo mismo, con lo que el litro sale por la módica cifra de 12 euros) y así sucesivamente.

Añádale usted a esto actitudes chulescas y desproporcionadas en bordería de los agentes invitándote a no aparcar en los sitios habilitados para ello, porque no le parecías guay, si no no me lo explico, porque sitio había, y otro porrón de agentes locales fotografiando motos mal aparcadas, cuando delante de ellos algunos moteros les habían preguntado si no importaba dejarlas allí.
Menos mal que el espectáculo deportivo ha sido de primera línea, pese a la crisis todos han respondido y el circuito casi rozó el récord, que es mucho, pese a los medios de desinformación, mal intencionados que dieron noticias alarmistas sobre muertos y accidentes, (consta que hubo un reportero que pagó a un par de descerebrados para que le hicieran el loco delante la cámara, porque no encontraba noticia) englobando a todos los accidentes ocurridos en el dispositivo (quemaduras solares, desmayos, cortes etc.), el saldo final ha sido de dos compañeros que nos han dejado en el regreso y un chaval de Chiclana al que un desaprensivo atropelló y se dió a la fuga, cuando iba el sábado a trabajar en scooter (en la UCI).
Miríadas de agentes se ubicaron en las avenidas donde los del lugar hacen el cabra y se evitó así cualquier tipo de diversión adicional, que no es deseable, pero que tampoco es para convertir el puerto en Auchswitz, y sobre todo para que todos seamos sospechosos de ser vándalos.

Así es que la pregunta al regreso, cuando los de la autovía te cobran como si fueras en cuatro ruedas, 5,90 euros, cuando solo les gastas carretera por dos, y encima te hacen pasar quince minutos de cola con el sol calentándote el casco y la moto los bajos, que digo yo que podrían aprender de Estoril donde la autovía al circuito se pone gratuita el día de la carrera a la ida y a la vuelta, para evitar embotellamientos, y facilitar la vida a los moteros. Y me digo la pregunta del encabezamiento: ¿Ypaquépollasheveníoyoaquí?.
Y te respondes tu mismo, cuando al regreso ves montones de gente en los puentes sobre la carretera o en los arcenes de los pueblos por los que pasas. Algunos con banderas, otros con carteles de ánimo y deseándote buena suerte en el regreso, otros simplemente agitando las manos con la V de la victoria y de la solidaridad motera, y es entonces cuando vez a ese pequeño/a, o no tanto, con la cara iluminada, mitad por el sol de mayo andaluz, mitad por la felicidad de ver tantas y tantas motos pasando delante de él, y es cuando te acuerdas de que una vez tú fuiste ese niño viendo pasar motos. Y levantas tu mano para hacerle el signo de la victoria y eso ya es para él el remate, porque agita con redoblada fuerza y cariño su mano y te regala una sonrisa que bien vale que el año que viene lo vuelvas a intentar otra vez.